Gothica

[Ricard67]

Una propuesta que en su atmósfera y edición he pretendido que sea un punto inquietante,

gothic by ricard alonso, en Flickr

 

datos:

• ƒ/7.1
• 
  
•  
• 
  
• 40.0 mm
• 
  
• 1/30
• 
  
•  
• 
  
• 1000
• 
  

[Trevenque]

Fotón de película

Enhorabuena

[Bartomeu]

Una foto con carácter, tanto en su puesta en escena como en su edición, transmite una especie de desasosiego para con el personaje y el entorno.

 

Salu2. 

[heque]

Muy buena! La edición, perfecta para el tema. Podría ilustrar la portada de un libro o el anuncio de una peli de terror!

Te felicito por la toma.

Saludos.

[zapatillas]

[Pai]

Como bien indican más arriba tiene el aspecto de un cartel de película inquietante, pero a mi con ese formato cuadrado me pide una portada de una novela, o un disco con música de autor, reivindicativa.

Muy buenas tus fotos, siempre tienen un punto de vista muy particular y un procesado que lo enfatiza.

Un saludo.

[kekonani]

Excelente, enhorabuena compañero

[marconi]

Una foto magnífica, ni más ni menos. Saludos.

[Ricard67]

Fotón de película

Enhorabuena

Muchas Gracias por tus palabras trevenque, 

un abrazo.

 

Una foto con carácter, tanto en su puesta en escena como en su edición, transmite una especie de desasosiego para con el personaje y el entorno.

 

Salu2. 

Gracias Bartomeu, toda esa serie salio mas o menos como tenia en mente, básicamente porque mi hija tenia el dia colaborador, la edició ya costó un poco mas pero al final también salio.

Salut.

 

Muy buena! La edición, perfecta para el tema. Podría ilustrar la portada de un libro o el anuncio de una peli de terror!

Te felicito por la toma.

Saludos.

Gracias heque, hay veces que uno  tiene una idea en mente y no consigues sacarla adelante, en el caso que nos ocupa desde la primera foto a la última siempre conseguia la mirada precisa o el gesto indicado, todo lo demás fue fácil.

Recuerdos.

 

 

Como bien indican más arriba tiene el aspecto de un cartel de película inquietante, pero a mi con ese formato cuadrado me pide una portada de una novela, o un disco con música de autor, reivindicativa.

Muy buenas tus fotos, siempre tienen un punto de vista muy particular y un procesado que lo enfatiza.

Un saludo.

Gracias Pai, siempre tan acertado en tus valoraciones y siempre tan bienvenidas.

Un abrazo enorme.

 

Excelente, enhorabuena compañero

Gracias Kekonani, muy agradecido por tus palabras.

salut.

 

Una foto magnífica, ni más ni menos. Saludos.

Muchísimas gracias marconi,

un fuerte abrazo.

[Copacabana]

Sara

No sospechamos nunca de su frivolidad, de su mirada un poco fija en la nada, no sospeché de sus conciencias. Sara, siempre estaría ahí demasiado sentada, contando las vidas que le hacían falta para ser feliz y su madre siempre ahí demasiado preocupada, demasiado tensionada, demasiado tardía, contando los días de enfermedad. “Deberías ser más cuidadoso”, esas fueron las primeras palabras que crucé con Sara, una mañana de enero, mientras me entregaba la pelota que había terminado en su jardín. “Mamá detesta que le dañen sus flores”. En ese momento a mis nueve años, pensé en salir corriendo y no decirle nada, estaba prohibido hablarle a Sara, a su madre y mucho menos a su abuela, pues todos sabíamos de la tenacidad y el desdén con que podían llegar a tratar a esa pequeña.

 

La casa de Sara queda de camino de mi casa a la escuela y siempre pasaba y la veía sentada, demasiado normal, pero nuestros padres nos advirtieron, a todos y cada uno de nosotros. “No hables con la chica de esa casa”, los porqués variaron de familia en familia, pero la orden fue la misma “no hables con la chica de esa casa”, nosotros extendimos el miedo a su madre y a su abuela, de quien inventábamos historias.

Desde ese día, desde que me regresó la pelota, y no salí corriendo, empezamos a hablar, siempre le contaba sobre mis días en el colegio, los problemas de mis padres, y ella escuchaba tan atenta, y tan dispuesta a darme consejos, que no sospeché entonces de todo lo que era capaz de hacer.

 

Me gustaba hacerla sonreír, porque cada día parecía más distante. Mi hermano mayor decía que de seguir hablando con ella terminaría por enloquecer, que terminaría sentada en el pórtico de nuestra casa viendo pasar los niños. Pero eso jamás sucedió.

Las peleas de mis padres empeoraron y yo pasaba más tiempo con Sara, ella me recomendó no ponerle cuidado a las discusiones de ellos, decía darse cuenta de las cosas pues los gritos se escuchaban en toda la cuadra, pero que ante todo sabía que pasara lo que pasara mis padres siempre me iban a querer.

 

Ese jueves llegué de la escuela pasé por la casa de Sara y no estaba ahí tan sentada, su madre y su abuela se paseaban por el jardín regando las flores, pero Sara no estaba. Me sorprendí. Cuando llegue a mi habitación le pregunté a mi hermano por Sara, él dijo que ella sufrió uno de sus ataques neuróticos y que intento hacerse daño. Me preocupé. Después de hacer las tareas y jugar con mis amigos vi un carro que llegaba a la casa de Sara, ella bajó del automóvil y entró a la casa.

 

Siendo domingo y con todos los vecinos deambulando y nosotros con nuestros juegos de pelota, Sara retomó su lugar en el pórtico y así, en medio de rumores, secretos y miedos, caminé hasta ella y la saludé, “no seremos muchos pero sí menos cuando las voces se silencien”, eso fue todo lo que dijo y siguió ahí tan sentada, contando las vidas que le hacían falta para ser feliz.

 

Cuando se empezaron a encender las luces de los postes, todos regresamos a nuestras casas, a cenar. Sara continúo sentada con su vestido blanco que se movía levemente por el viento. Yo la observaba desde mi ventana, y los gritos de mis padres empezaron. Se culpaban el uno al otro de la falta de dinero, de mentiras, de vicios y traiciones. Mientras veía a Sara pensé en lo bueno que podría ser tener una enfermedad como la de ella, librarse de las peleas, de los gritos, de las tareas, de la realidad, pensé en su locura y en mis miedos, pensé que seríamos menos los que tendríamos que vivir en esta realidad si las voces se silenciaban. Sara jamás gritaba. Mis padres siempre lo hacían, pero tal vez sólo necesitaban un poco de silencio para poder contar las vidas que hacían falta para ser felices. Así que bajé las escaleras, hasta la cocina, luego a donde ellos discutían, me acerqué y luego ellos se silenciaron. La sangre parecía palpitar en el suelo, sus cuerpos conmocionados, tan ahí tirados en el suelo y el silencio de mi hermano, mientras me observaba, me observaba de la misma forma como yo veía a Sara.

[Ricard67]

 

Sara

No sospechamos nunca de su frivolidad, de su mirada un poco fija en la nada, no sospeché de sus conciencias. Sara, siempre estaría ahí demasiado sentada, contando las vidas que le hacían falta para ser feliz y su madre siempre ahí demasiado preocupada, demasiado tensionada, demasiado tardía, contando los días de enfermedad. “Deberías ser más cuidadoso”, esas fueron las primeras palabras que crucé con Sara, una mañana de enero, mientras me entregaba la pelota que había terminado en su jardín. “Mamá detesta que le dañen sus flores”. En ese momento a mis nueve años, pensé en salir corriendo y no decirle nada, estaba prohibido hablarle a Sara, a su madre y mucho menos a su abuela, pues todos sabíamos de la tenacidad y el desdén con que podían llegar a tratar a esa pequeña.

 

La casa de Sara queda de camino de mi casa a la escuela y siempre pasaba y la veía sentada, demasiado normal, pero nuestros padres nos advirtieron, a todos y cada uno de nosotros. “No hables con la chica de esa casa”, los porqués variaron de familia en familia, pero la orden fue la misma “no hables con la chica de esa casa”, nosotros extendimos el miedo a su madre y a su abuela, de quien inventábamos historias.

Desde ese día, desde que me regresó la pelota, y no salí corriendo, empezamos a hablar, siempre le contaba sobre mis días en el colegio, los problemas de mis padres, y ella escuchaba tan atenta, y tan dispuesta a darme consejos, que no sospeché entonces de todo lo que era capaz de hacer.

 

Me gustaba hacerla sonreír, porque cada día parecía más distante. Mi hermano mayor decía que de seguir hablando con ella terminaría por enloquecer, que terminaría sentada en el pórtico de nuestra casa viendo pasar los niños. Pero eso jamás sucedió.

Las peleas de mis padres empeoraron y yo pasaba más tiempo con Sara, ella me recomendó no ponerle cuidado a las discusiones de ellos, decía darse cuenta de las cosas pues los gritos se escuchaban en toda la cuadra, pero que ante todo sabía que pasara lo que pasara mis padres siempre me iban a querer.

 

Ese jueves llegué de la escuela pasé por la casa de Sara y no estaba ahí tan sentada, su madre y su abuela se paseaban por el jardín regando las flores, pero Sara no estaba. Me sorprendí. Cuando llegue a mi habitación le pregunté a mi hermano por Sara, él dijo que ella sufrió uno de sus ataques neuróticos y que intento hacerse daño. Me preocupé. Después de hacer las tareas y jugar con mis amigos vi un carro que llegaba a la casa de Sara, ella bajó del automóvil y entró a la casa.

 

Siendo domingo y con todos los vecinos deambulando y nosotros con nuestros juegos de pelota, Sara retomó su lugar en el pórtico y así, en medio de rumores, secretos y miedos, caminé hasta ella y la saludé, “no seremos muchos pero sí menos cuando las voces se silencien”, eso fue todo lo que dijo y siguió ahí tan sentada, contando las vidas que le hacían falta para ser feliz.

 

Cuando se empezaron a encender las luces de los postes, todos regresamos a nuestras casas, a cenar. Sara continúo sentada con su vestido blanco que se movía levemente por el viento. Yo la observaba desde mi ventana, y los gritos de mis padres empezaron. Se culpaban el uno al otro de la falta de dinero, de mentiras, de vicios y traiciones. Mientras veía a Sara pensé en lo bueno que podría ser tener una enfermedad como la de ella, librarse de las peleas, de los gritos, de las tareas, de la realidad, pensé en su locura y en mis miedos, pensé que seríamos menos los que tendríamos que vivir en esta realidad si las voces se silenciaban. Sara jamás gritaba. Mis padres siempre lo hacían, pero tal vez sólo necesitaban un poco de silencio para poder contar las vidas que hacían falta para ser felices. Así que bajé las escaleras, hasta la cocina, luego a donde ellos discutían, me acerqué y luego ellos se silenciaron. La sangre parecía palpitar en el suelo, sus cuerpos conmocionados, tan ahí tirados en el suelo y el silencio de mi hermano, mientras me observaba, me observaba de la misma forma como yo veía a Sara.

 

Mis mas sinceras felicitaciones , el escrito es tuyo ???? imagino que si porque no has puesto autor., no se que mas puedo decir que no hayas descrito de manera tan maravillosa lo que he pretendido plasmar en al imagen.

Un abrazo de admiración copacabana,

[Ochoa]

Pues lo has conseguido, idea, puesta en escena, y realización. Inquietante. Excelente juego de ByN.

 

Saludos

[vigotski]

Me sumo a los comentarios.... imagen muy inquietante, en la que la edición está 100% acorde con lo que se intenta transmitir.

 

Enhorabuena.

[Angel.M]

Desde luego, no deja indiferente.....edición y B&N de 10  

Un saludo Ricard67

[CarlesTGN]

Me sumo a las felicitaciones... Poco hay que decir que no te hayan dicho ya.

Un verdadero fotón

[Eduardo S.G.]

Hola! Me sumo a las felicitaciones...

Para no repetirme: magnifica en todos sus aspectos.

Saludos!

[AEnrique]

Tu foto ha sido elegida para formar parte del Álbum de la Abuela

 

http://www.nikonistas.com/digital/foro/index.php?showtopic=429753

 

¡¡¡ Enhorabuena !!!

 

Si, por el contrario, no deseas que la misma figure en dicha sección, sólo tienes que notificárnoslo y procederemos a su retirada.

[Luis Sagasta]

Buenísima compañero, enhorabuena!

[mimadeo]

Sólo puedo decir que la foto me encanta y que el punto inquietante está más que conseguido :-)

[Ricard67]

muchísimas gracias por los comentarios y su selección en " El Álbum de la Abuela", ha sido una auténtica sorpresa esta mención.

De verdad , muy muy agradecido por este honor y mucho mas en este apartado de b/n donde dia tras dia se ven auténticas maravillas .

 

Un abrazo enorme a todos.

 

Ricard.